Carta de Pero Vaz de Caminha

El 22 de abril de 1500, frente a una costa desconocida, la flota portuguesa que partió de Belém rumbo a la India divisa un gran monte. El capitán mayor lo bautiza monte Pascoal, y a la tierra, Tierra de Vera Cruz. A bordo, un hombre sostiene la pluma: Pero Vaz de Caminha, que promete al rey Manuel I no poner en su relato «nada más que lo que he visto».

Día tras día, lo cuenta. Dieciocho o veinte hombres desnudos que dejan sus arcos sobre la arena, dos jóvenes huéspedes dormidos en la alfombra del capitán, un puerto abrigado tras un arrecife. Luego la bahía de Porto Seguro, la misa dicha en el islote, Diogo Dias bailando al son de la gaita, un anciano con el labio perforado por una piedra verde que no entiende nada de las preguntas sobre el oro, una aldea de largas casas visitada por los deportados.

Caminha lo observa todo con una curiosidad intacta: los cuerpos pintados, los tocados de plumas, las risas, los gestos imitados, la belleza de una tierra de aguas infinitas. No juzga, mira, y su asombro atraviesa los siglos.

Fechada en Porto Seguro el 1 de mayo de 1500, esta carta es la primera mirada europea posada sobre Brasil. ¿Qué quedará de ese encuentro cuando la cruz se plante frente al mar abierto?